Heather Ale par Robert Louis Stevenson

Le poème Heather Ale de Robert Louis Stevenson est une ballade sur les précurseurs picturaux légendaires des Écossais de l'ère moderne. Dans la mythologie, ils peuvent également être identifiés avec pech, qui étaient des créatures ressemblant à des lutins. Ils ont brassé de la bière de bruyère et ont combattu les Écossais. Certes, il serait pratique de pouvoir transformer la bruyère abondante en boisson alcoolisée.

Parmi les curiosités de la nature humaine, cette légende revendique une place de choix. Les Pictes historiques étaient une confédération de tribus de l'est et du nord de l'Écosse à la fin de l'âge du fer à travers les premières périodes médiévales. Les Pictes n'ont jamais été exterminés. Aujourd'hui, ils forment une grande partie de la population de l'Écosse: occupant les parties orientale et centrale, du Firth of Forth, ou peut-être les Lammermoors, au sud, à l'Ord of Caithness au nord.

Les études archéologiques ne trouvent pas que les Pictes soient beaucoup plus courts que les Écossais actuels. Il peut s'agir des vainqueurs écrivant l'histoire. Le dernier roi nominal des Pictes a régné au début des années 900 après JC. Dans les fictions et les films cinématographiques, ils sont souvent représentés comme des guerriers des bois tatoués et peints en bleu.

Les éléments de cette légende provenaient-ils de certains ancêtres petits de stature, noirs de teinte, habitant sous terre et peut-être aussi des distillateurs d'un esprit oublié? Voir Joseph Campbell's Contes des West Highlands.

Heather Ale: une légende de Galloway
Robert Louis Stevenson (1890)

Des cloches de bruyère
   Ils ont préparé une boisson longue syne,
Était plus doux que le miel,
   Était plus fort que le vin.
Ils l'ont brassé et l'ont bu,
   Et gisait dans une bénédiction
Pendant des jours et des jours ensemble
   Dans leurs logements souterrains.
Il y a eu un roi en Ecosse,
   Un homme tombé à ses ennemis,
Il a frappé les Pictes au combat,
   Il les a chassés comme des œufs.
Plus de miles de la montagne rouge
   Il a chassé pendant leur fuite,
Et parsemé les corps nains
   Des mourants et des morts.
L'été est arrivé dans le pays,
   Le rouge était la cloche de bruyère;
Mais la manière du brassage
   Personne n'était vivant à raconter.
Dans des tombes qui ressemblaient à des enfants
   Sur de nombreux sommets,
Les Brewsters de la bruyère
   Laïc numéroté avec les morts.
Le roi dans la lande rouge
   Roulé un jour d'été;
Et les abeilles fredonnaient et les courlis
   Pleuré à côté du chemin.
Le roi est monté et était en colère,
   Noir était son front et pâle,
Pour régner dans un pays de bruyère
   Et il manque la Heather Ale.
Heureusement que ses vassaux,
   Rouler librement sur la lande,
Entré sur une pierre tombée
   Et la vermine se cachait sous.
Impoliment arraché à leur cachette,
   Jamais un mot qu'ils n'ont prononcé:
Un fils et son père âgé-
   Le dernier des nains.
Le roi était assis haut sur son chargeur,
   Il regarda les petits hommes;
Et le nain et le couple basané
   Regarda à nouveau le roi.
Au bord du rivage, il les avait;
   Et là, au bord du vertige-
«Je vais te donner la vie, vermine,
   Pour le secret de la boisson. "
Là se tenaient le fils et le père
   Et ils avaient l'air haut et bas;
La bruyère était rouge autour d'eux,
   La mer grondait en dessous.
Et il a parlé au père,
   Shrill était sa voix pour entendre:
«J'ai un mot en privé,
   Un mot pour l'oreille royale.
«La vie est chère aux personnes âgées,
   Et honorez une petite chose;
Je vendrais volontiers le secret ",
   Quoth le Pict au roi.
Sa voix était petite comme celle d'un moineau,
   Et clair et merveilleux:
«Je vendrais volontiers mon secret,
   Seul mon fils, je le crains.
«Car la vie est une petite affaire,
   Et la mort n'est rien pour les jeunes;
Et je n'ose pas vendre mon honneur
   Sous l'oeil de mon fils.
Prends-le, ô roi, et attache-le,
   Et le jeta loin dans les profondeurs;
Et c'est que je vais dire le secret
   Que j'ai juré de garder. "
Ils ont pris le fils et l'ont lié,
   Cou et talons en string,
Et un garçon l'a pris et l'a balancé,
   Et le jeta loin et fort,
Et la mer a avalé son corps,
   Comme celle d'un enfant de dix ans;-
Et là, sur la falaise se tenait le père,
   Dernier des hommes nains.

«C'est vrai que je vous ai dit:
   Seul mon fils, je le craignais;
Car je doute du courage des jeunes arbres
   Cela va sans la barbe.
Mais maintenant c'est en vain la torture,
   Le feu ne servira jamais:
Ici meurt dans mon sein
   Le secret de Heather Ale. "