Zelda Fitzgerald, née Zelda Sayre, était artiste, danseuse de ballet et écrivaine. Mariée à 19 ans à l'écrivain F. Scott Fitzgerald, ses ébats loufoques et racés (et les siens) semblaient symboliser la liberté de l'âge du jazz. Elle a écrit en partie pour lutter contre son agitation pendant que son mari était absorbé par ses écrits.
Zelda Fitzgerald a été diagnostiquée schizophrène. Elle a été hospitalisée après un effondrement nerveux en 1930 et a passé le reste de sa vie dans des sanatoriums.
Zelda Fitzgerald est décédée dans un incendie d'hôpital en 1948. C'est dans les années 1960 que son écriture a commencé à être étudiée sérieusement et elle a commencé à sortir un peu de l'ombre de son mari plus célèbre.
Je ne veux pas vivre - je veux aimer d'abord et vivre en passant.
Personne n'a jamais mesuré, pas même les poètes, combien le cœur peut contenir.
Pourquoi passons-nous des années à utiliser notre corps pour nourrir nos esprits avec l'expérience et trouver nos esprits se tournant ensuite vers nos corps épuisés pour le réconfort?
Les femmes semblent parfois partager un dogme de persécution calme et inaltérable qui confère aux plus sophistiquées d'entre elles le caractère inarticulé du paysan.
Oh, la vie secrète de l'homme et de la femme - rêver à quel point nous serions meilleurs que nous si nous étions quelqu'un d'autre ou même nous-mêmes, et sentir que notre domaine était pleinement inexploité.
Au moment où une personne a atteint des années suffisantes pour choisir une direction, le sort est jeté et le moment s'est écoulé depuis longtemps qui a déterminé l'avenir.
Nous avons grandi en fondant nos rêves sur la promesse infinie de la publicité américaine. Je crois toujours qu'on peut apprendre à jouer du piano par mail et que la boue vous donnera un teint parfait.
La plupart des gens taillent les remparts de la vie contre les compromis, érigeant leurs abris imprenables de soumissions judicieuses, fabriquant leurs ponts-levis philosophiques à partir de rétractions émotionnelles et ébouillantant les maraudeurs dans l'huile bouillante de raisins aigres.
J'aimerais pouvoir écrire un beau livre pour briser ces cœurs qui vont bientôt cesser d'exister: un livre de foi et de petits mondes soignés et de personnes qui vivent selon les philosophies des chansons populaires.
C'est très expressif de moi-même. Je viens de tout mettre en tas dans un grand tas que j'ai étiqueté «le passé» et, ayant ainsi vidé ce réservoir profond qui était jadis moi-même, je suis prêt à continuer.
Je vous ai souvent dit que je suis ce petit poisson qui nage sous un requin et qui, je crois, vit indélicatement sur ses abats. Quoi qu'il en soit, c'est comme ça que je suis. La vie se déplace sur moi dans une vaste ombre noire et j'avale tout ce qu'elle laisse avec délectation, ayant appris dans une école très difficile qu'on ne peut pas être à la fois un parasite et profiter de l'auto-alimentation sans se déplacer dans des mondes trop fantastiques même pour mon imagination désordonnée pour les gens avec sens.
M. Fitzgerald - je crois que c'est ainsi qu'il épelle son nom - semble croire que le plagiat commence à la maison.